A arte é efémera,
mais por que escribo
se non quero deixar pegada de min?
Gústame a néboa
porque a súa densidade esvaécese
nun instante non buscado.
Así, disipo os meus límites
nesta efémera inmaterialidade.
Aquí fico,
sen rumbo, sen tempo,
sen recipiente onde conterme,
sen camiño que camiñar.
Non atopo do sendeiro o comezo,
seica está fóra (ou dentro?).
Todo o demais, sobra.